Я далеко не святой человек,
И меня вряд ли пустят в рай…
Но ходьбе предпочитаю я бег,
Если есть берег – значит, есть край.
Я не идеал, на него не претендую,
Кто я такая – мне прекрасно известно,
Ночью в поле я ветром танцую,
И душе моей в теле тесно.
Счетчик работает, глухо стучит,
Tell me, ребенок, о чем ты мечтал?
И почему он внезапно молчит?
Сколько нам Отче минут отсчитал?
Просто минуты меня убивают,
Мне относительно легче в покое…
Знать бы, что в где-то рассветы встречают,
Что на Земле есть хоть что-то святое.