Осторожно садится вечер,
Словно брюки боится примять.
Я желанию не перечу –
Достаю старую тетрадь.
В ней листочки, годами закрученные,
Сплошь исписаны ровным почерком.
Строки, страстным сердцем измученные,
Стали юности моей очерком.
Куцо, нервно, правдиво, стремительно
О безгрешных моих грехах…
Кто из взрослых так предусмотрительно
Сберег крик этот в старых вещах?
Серой мышкой вгрызается в психику
О том честном прошлом тоска.
А на компьютерную мою лирику
Юности наплевать свысока.