Ялта входит в лето, время отпусков,
расцвели каштаны кронами густыми.
Сшита жизнь на нитку из цветных кусков:
счастье, горе, счастье – дребедень меж ними.
Оглянусь – поёжусь, - много их, потерь.
Где, в каких краях вы, мальчики-девчата?
Ничего не жалко, кажется, теперь,
а рвалось ведь сердце на куски когда-то.
Лето входит в Ялту, «как прозренье в стих»,
(Новикова строчка, потому кавычу),
я и сам не промах, всё ещё не стих,
всё гонюсь за темой, словно за добычей.
А зубцы Ай-Петри, что готичный храм,
я тузом казался, козырной-то масти;
всё, что мной написано – несусветный хлам,
значит, снова поиски, и любовь, и страсти.
Ялта входит в лето, пляж уже – битком.
Да, вчера грустилось, а сегодня – смейся!
Жизнь порой безжалостным катится катком,
а, глядишь, проехала, и опять о’кей всё.