А у меня в груди не бабочки - а пауки.
Плетут, безмолвные, ночами паутину.
И оплетают ребра, легкие внутри,
И тихо шепчут песнь о нелюбви,
Все укрывая липкой скользкой тиной.
И почернела кровь - то траур по душе,
Что заживо погребена под кожей.
Томилась что в темнице из костей,
И билась о бездушные чертоги стен,
Моля о помощи и каждый сон тревожа.
Я не боюсь и мне не больно даже,
А может просто нечему болеть?
На "что случилось?" ничего не скажешь.
Ведь не могло же от паучьей пряжи,
Ведь не могло же.. сердце умереть?