Эрику Замковому
Сентябрь нежен, как
цветы лугов Ай-Петри,
ещё в кулак для драк
не собирались ветры,
ещё сверчки в ночи
поют, забыв про отдых,
как бабочки почти
порхают в небе звёзды.
Их крылышек пыльца
коснулась лиц, опушек,
тревожа нам сердца,
слегка печаля души…
Журчащей Учан-Су
в тени внимают парка
кавказский грек Мансур
и Алиме – татарка.
Здесь, кажется, никем
не проклиналось века.
Гимнаст на турнике
отважен, как Сенека.
На пляже людно, где,
не помня норов дикий,
в лазоревой воде
купает солнце блики.
Здесь Сальвадор Дали –
ах, змей! – прокукарекал б,
ведь кромка гор вдали,
что кромка чебурека.
Такой здесь взят разгон,
вбегает эра в эру:
с названием «АРГО»
вплывает в порт триера.
Ем виноград, инжир,
чист небосвод и ясен.
Он так прекрасен, мир,
как может быть прекрасен.
От счастья бросит в пот,
не вру, – поди, не турок, –
рыбёшка здесь клюёт
на всё, хоть на окурок.
Когда плыву, во мне
волна ритмичной речи –
на ялтинской волне
волны эфирной легче.
И я её спешу
запомнить,
в стих оправить:
о сентябре пишу –
нас можно с ним поздравить!
В заливе штилевом
корабль иноземцев.
Вплывает – ти-ли-бом! –
звон благовеста в сердце.
И я вверх по Морской
спешу на звон к Собору,
печали никакой
не зная в эту пору.
Разлуки нашей знак
ещё и не
намечен,
сентябрь нежен, как
день первый
нашей встречи…