Шагают царственно слепцы –
Певцы большой струны,
Идут наследники толпы –
Спортсменов табуны.
Идут полковники полки –
Герои от меча,
Идут ученых косяки,
Дипломы волоча.
И каждый грезит наяву,
Что он – большой поэт,
И что положено ему –
Плати, хоть лопни свет!
И пусть поэзии его
В упор не увидать,
Но он желает своего,
Как божью благодать.
И люди платят, не пойму,
За пустоту души,
А те, кто хлопает ему,
И сами хороши.
А те, кто слушает его,
И сами – пустота,
Но он имеет, что с того,
Достаточно для рта.
Идут избранники земли –
Владельцы "оптсетей",
На "мерсах" едут кобели –
Чучмеки всех мастей.
Вскормила их моя земля,
Заботливая мать,
Гребут лопатой под себя
Чужую благодать.
Бредешь ты, голову склоня,
И вдруг тебе везет:
Попал на белого коня,
Пусть задом наперед,
И тащит конь тебя, осла,
Но ты уж приобщен:
Тебе поэзия – сестра
И брат – Наполеон.