Мой скирд растёт, большой, как дом,
Лишь завершить осталось.
Во мне, весёлом, молодом,
Отсутствует усталость.
И не берёт меня жара,
Труха - на потном теле,
Спина и руки не вчера
Мои забронзовели.
Дымит с натуги стогомёт,
Копну, подняв повыше.
«Работать вилами - не мёд», -
Я за спиною слышу.
Но, как заправский скирдоправ,
Хожу по краю смело,
И, сено лишнее убрав,
Вершу мой скирд умело.
Внизу - подъехал агроном…
Мне сознавать приятно,
Что сена вывершенный дом
Так сложен аккуратно.
Я привыкал вставать чуть свет
Порою соловьиной…
И было мне семнадцать лет,
Семнадцать с половиной.