Я - Розенкранц. Наивный до полусмерти.
А может, и вовсе полуторной или парной.
Танцуют брит-поп на острой иголке черти,
Кто скажет мне, сколько их там суммарно?
Не важно. Я все равно считаю только на пальцах
И смотрю сквозь стекло на принцев и их метанья.
Офелия вышивая крест, ломает в итоге пяльцы.
Так лопается струна от пристального вниманья.
За пазухой - мой вердикт, которой всегда известен.
Мир замкнут в подмостках сцен, свернут ареной цирка.
И можно не тратить время на почести, танцы, лесть.
Дурацкая длань судьбы схватила уже за шкирку.
Но я задаю вопрос, в вопросе ловлю ответы,
Придумываю стихи, жду стука в свою коробку.
Ведь я - Розенкранц, венок из чудн'ых сонетов,
И я улыбнусь в ответ кривому оскалу рока.
декабрь 2012