Не осталось надежд,
что таились в глубинах души -
там, где призрак живёт
босоногого летнего счастья -
на любовь, что согрела б
в морозной бескрайней тиши.
Даже солнце едва
дарит луч сквозь покровы ненастья.
И вползает зима,
от которой спасения нет,
проникая везде
в щели окон, сквозь стены и двери.
А души, близкой, тёплой,
дарящей надежду и свет,
рядом нет. И в весну,
что не скоро придёт, где взять веру?
Растопить бы сейчас
допотопную русскую печь,
слышать, как в ней трещат
и поют, полыхая, поленья,
и, согревшись теплом,
это счастье, из детства, беречь,
и страшилки рассказывать,
веря в них с ноткой сомненья.
А страшилки сейчас -
не чета тем, из детства, порой!
И без печки о них
все трясутся, твердя: "Конец света!!!"
и, давно уж не дети,
страшат себя странной игрой...
Им мороз подпевает...
Скорей бы дожить нам до лета!