Он умел удивить и искренни верить,
как младенец с лучистой улыбкой.
Звал с собой,за закрытую дверцу,
прямо в недры,не зажившего сердца.
По скользящим дорожкам луны,
прямо в бездну забвения,
по написанным строчкам,
за ним шли поколения.
В отголосках шедевров,
за загадкой с разгадкой,
по стечению и величине,
/много фраз,после станут цитаткой/
Пишет странно,меняя подтексты,
с попаданием в самое сердце.
Захлебнувшись игрой его слов,
полушёпотом,что б его не спугнуть руки,
пока пишет,вы становитесь с ним близки,
до наплыва надпочечного рубежа,
еле теплется рядом с таким душа.
Мысли взяты в прицел,
душишь безмерное чувство собственности,
/поимей ты уже деточка совести/
Он всегда будет твой и ничей,
просто будь рядом с ним,
смотри в глубь его омут=очей,
он живёт пока пишет стихи,
а ты девочка-Муза,ты тихо Люби.
Когда станешь ему скрипкой второй,
жизнь сама разберётся,на ухо шепнёт:
"Он устал от тебя,уходя дверь закрой"