Я рисую стихи окровавленной выжженной ватой.
Мои рифмы - плевок на изящное тело поэзии.
Я себя нарекаю: мудрецом, дураком, психопатом,
И иду собирать, на распутье чужие магнезии.
Моим мыслям гортанным, порицаю вчерашние дни,
Напиваюсь-встаю-напиваюсь,читаю стихи.
И блудливым котам посвящаю, эти майские сны и огни.
И прощаю себя, за свои же скупые грехи.
Я поэт?Не поэт, а изорванный пьяный и рваный.
На ноже напишу,что-то ласково,будет больнее.
Может сяду в тюрьму, и письмо посвящу своей маме,
Напишу ей письмо,что я понял, кто всех мне роднее.
А когда я усну, и проснусь, где-то, с кем-то, когда-то,
Я посыплю песком,поседевшую глупую голову.
Я умру молодым.Я хотел себе в юности брата.
Что бы годы свои,как нули,поделить без пристрастия поровну.
Может прошлое - дым. Настоящее сушит и гложет.
Обнимаю колени, сижу, и листаю страницы.
Я любил только раз и о боже!
Полюбил по несчастью блудницу.
Откровенно бытует - раскаленная жесткая правда.
По пятам настигает - уныние,мрак и раздор.
У меня голодание. Изощренная глупая жажда.
И кричат мне слепые, что я жулик,невежда и вор.
И услышат глухие,как душа умирает и плачет.
Я умру молодым. Может завтра,а может вчера.
Я умру. Ведь судьба не играет иначе,
Я умру навсегда. Но останусь в чернилах пера.