Может это я. В очертаниях желтой листвы
Оставляю последние вздохи,надежды?
Или же, дальний, мой друг из Москвы,
Напишет письмо мне,стихами,как прежде.
Я есть.Как не хочешь,крути,но я есть,
Я сам себя создал,соткал из печали.
Стихов моих может,давно,и не счесть,
Но память не скроешь,за темной вуалью.
Я грубость вложил себе,как монолит.
А мой дирижер - порхающий ангел.
Я верил,что слово ломает гранит,
А пламя мечты зажигается в факел.
Я есть.Мои руки длинны.Очертания четки.
Я сеял любовь, и посеяв - вскопаю.
Я воздух,что режет наждачкой по легким,
Из зыбкого сердца любовь выжимая.
В мой стержень заложен огонь Прометея,
А печень клюет багровеющий ворон.
Ты лучше скажи мне.Кто брат мне?И где я?
И кто для души моей будущий донор?
Иллюзия, скомкана,вырвана,брошена!
Боже мой!Дети,зовите врача!
Я сам себе кубок,и сам опустошенный,
Жду,безвозмездно, мой час палача.