Ты спросишь зачем я пишу про тоску?
"Не знаю" - отвечу я - "так получается".
Писать ни про что больше я не могу,
А вдруг про тоску мне писать просто нравится.
То ручка не пишет про тёплые дни,
То нет настроения, а ночью я сплю.
А может быть просто сей жизни огни
Я не уважаю и не люблю.
Ведь жизнь это вам не булочки лопать,
А смерть неизбежна, от неё не уйти.
Привыкли ушами все весело хлопать,
А в этом покой для души не найти.
Душа моя мечется, рвётся куда-то,
Не знает порой в какой угол забиться.
Но всё ж она чует, что придётся когда-то
С зелёной травой и солнцем проститься.
Зачем же тогда мне писать про веселье,
Ведь я не могу обмануть сам себя.
Быть может, что в этом не очень то смел я,
Но всё же скажу тебе я - это я.
Конечно люблю я с друзьями, с родными
И повеселиться, и водки пожрать.
Но вот про все блага и сласти земные
Не хочет, не может душа написать.
А если захочет, ну что ж, возьму ручку,
Найду и бумаги я чистый листок.
Тогда напишу и про пень, и про тучку.
Ну а пока что, прости, я не смог.