О, как любовь, вырывая с мясом,
Под вальс шопеновский, да в метель,
Будь омерзительным и прекрасным,
Ложась не в мою постель.
Тугими руками душась под утро,
Не каясь, в своем миру варись.
Так падает замертво вдруг минута,
А смерть обретает смысл.
Беженцем набожным, диковатым
На неизведанной спи груди.
Но спускаясь во снов ледяную вату,
За губами моими следи.