Они собрались, в лохмотья одеты
У света, что дает им надежду и жизнь.
Кушая поджаренную крысу с шерсткой
Они отплевывались от волос.
Руки разводя и говоря” а что жизнь? Она как струя”
Они мочились друг на друга, и уверенные в том ,что это жизнь совершали личный ритуал.
Побрей им подмышки, одень их прилично,
Купи им машину. Они все потеряют ,или просто пропьют.
Сладкие бомжы у горькой помойки , горькие зерна жизни клюют.
Их глаза так печальны , что в них заглянув хочется плакать ,или просто помочь.
Но придя домой и забыв , что ты видел, хочется просто прилечь, отдохнуть.
Так я и сделал, но порывы печали меня охватили, этот резкий испуг,
Неосознанно бьющий по сетке клетчатки , не давал мне всю ночь отдохнуть и уснуть.
Лишенная смысла , жизнь так степенна.
Для каждого есть обличие свое .
Тот путь, что я выбрал
Эхом отдается и вторит ничто мне.
Могло быть и хуже, хотя хуже не может,
А хорошее имеет границы свои.
Я хотел стать скульптором…
А стал… никем.
Да, никем. Я потерян. Я- это не я.
Я- это то, чем хотят меня видеть.
Прогибаться, смеяться, грустить… Невозможно!
Когда ты тот, кем хотят тебя видеть.
Печаль и боль- все пройдет.
Но твое существо веками жить будет
И ты придаешь ему форму чего?
Того, что другие возжелали увидеть.
Я молчу, я сижу, я терплю словно заяц.
Укрывшись от хищника , ждущий прыжка
Я боюсь, я иду, но мне так противно
Чем стану я ? чем являюсь я и когда я умру будет ли смысл в моем былом существовании?