захожу в золотой кадиллак, понимаю – что-то не так:
то ли он слишком длинный, то ли память короткая.
змеимся по серпантину. семь баллов пробки.
по правую руку – домики в белых тогах,
по левую – лотосы (у каждого внутри – логос).
зудят, стрекочут: стихи – тюрьма. от звуков можно сойти с ума,
а можно остаться... в уме, но если безумен, то выбора нет.
машина питается снегом, становится человеком.
сгораю внутри него – печка на всю катушку. не чувствую душу.
всё буднично, без мистерии. на вопрос: ты кто, смерд?
кадиллак отвечает: бессмертие, но вы называете – смерть.