Здравствуйте, поэты, рифмоплеты, или как вас там еще,
Не пора ли унять свой зуд поэтический и писательский?
И пописывать себе для любовниц что-нибудь насчет
Любви на крови и прочий бред обывательский.
Сливаетесь в армии вы, наученные рифмовать
Про тоску, про осень, про звезды и про дорогу млечную,
И некому поведать, и некому рассказать
Безумную и мудрую истину о великом и вечном.
Сливаются в армии ваши виршетворческие полки.
Вас много, неисчислимо, немеряно,
Вы сочиняете пошлости, думая при этом, что стихи
И раздуваетесь от гордости за содеянное.
Вы снегопад рифмуете под листопад
И выдаете за талант низкопробную обывательщину,
А потом выпрашиваете, нет – вы требуете наград
За плоские мыслишки и затертую банальщину.
А, впрочем, и без того вы не поэты, нет!
Поскольку давно привыкли бесцельно бросаться словами,
А поэт поднимает непосильный дуэльный пистолет
И падает на проклятой Речке, смертельно раненый.
Что ж, слушайте вы – носители пошленьких мыслей и чувств,
И мнящие себя чуть ли не гениями при этом!
Так вот, если с вами – тогда я поэтом быть не хочу,
Останусь себе как-нибудь простым и единственным НЕПОЭТОМ!