Призраки детские немытые, страшные
Бродят вокруг моего эшафота...
Все мы были когда-то такими разными
И не знали, что это закончится так плохо...
нищета множится, сутулясь от ветра,
Не проклиная холодного Бога, -
Веры нет не во что, ничего нету,
Кроме хромого голодного Рока.