Что ты знаешь о боли, мой милый Джан?
О нефритовых пальцах, обоженных плечах,
О раскрошенном в блендере сердце?
Что ты знаешь об этом?
Когда хочется перестать дышать,
Но воздуха столько в этом огромном мире,
Что совершенно некуда деться.
Что ты знаешь о шорохах за окном,
О скрипах входной двери,
Когда в этот дом уже три миллиона лет
Не входили ничьи убогие лица.
Что ты можешь знать о том,
Что такое страшные сны,
После которых еще пару лет не спится.
Что ты знаешь о играх,
Когда тот, кто ее затеял
Проиграл уже в самом начале.
Проиграл ни корову, ни деньги, ни тело.
Проиграл свою жизнь.
Мчат вагоны метрополитена.
На станциях, разноцветных ветках,
Ты бежишь скорее под землю.
Не в силах выдержать ни минуты дневного света.
В голове бешено так стучит.
Держись. Только держись.
Что ты знаешь о том, что такое
Простить всех и за все,
А себя никогда не простить.
Что ты знаешь о бешеном пульсе?
Не 120 и даже не 200,
О том пульсе, что настолько стучит,
Что его невозможно заметить.
Не говори мне, о мой милый Джан,
Что тебе тоже бывает больно,
Если вот так вот не умирал,
Не рассказывай мне о боли.