В ночную прореху небес
выпал месяца ножик,
буянила вьюга...
Под утро друг с другом
поспорили Ангел и Бес, -
на что же похожа
та странная штука,
что люди зовут "гениальность"?
"Всё это - симптомы болезни,
съезжающей крыши", -
Нечистый сказал, ухмыляясь,
как будто отрезал,
но Ангел, услышав,
настаивал на антитезе, -
Что Дар это, свыше.
Лукавый смеялся, - "Случайно
ты мне не подскажешь,
за что же почти что
все гении ввергнуты в бездну
безумия были? Конечно
же, Даром небес
опрокинуты, как же!
И даже все те, кто
был гением признан
при жизни
своим поколением,
не избежали однажды
удара судьбы!
Ван Гог, Паганини,
и Пушкин, и Лермонтов тоже
Так прОжили мало, -
на Дар это разве похоже?
Ну, что ты на это мне скажешь?"
Но Ангел молчал,
на губах у него
расцветала улыбка,
он Беса не слышал, -
его было просто не слышно,
ведь небо внимало тому,
как внизу кто-то,
там, на Земле,
гениально играет на скрипке...