Повезло мне, не иначе:
тонус бодрый, стул отличный,
лишь мечты мои – как мачты,
высоки и непрактичны.
Хочется прокрасться сапой
за кордон фальшивый смерти
и распить бутылку граппы
с Перголези или Верди.
Но судьба несправедлива
к одиночке: скучной ночью
разбавляю водкой пиво,
ломкой вобле глядя в очи.
Или так: лицом, фигурой
стать достойным сыном века
и всегда служить натурой
для Ван Дейка и Эль Греко.
Только едкая реальность
жидкие смывает краски,
пряча индивидуальность
под безликой полумаской.
А сильнее всех фантазий –
оказаться вдруг в Начале
и взглянуть хоть краем глаза
на следы Его сандалий.
Скажут трезвые: пустое,
скажут: неосуществимо,
и добавят, что не стоит
жить в плену иллюзий мнимых.
А потом меня покинут,
ведь куда милее плыть им
под унылый шум турбины
на безмачтовом корыте.