Мне кажется будто я болен давно потаенным недугом.
Быть может, спустя века он и стал бы мне вечным другом,
но пока не остынет кузня, пока сохнет чернил вода -
между нами, извечно будет ровных строчек идти война.
Мне назначил пилюли лекарь и связав уложил на пол.
Он поставит мне очень больно прямо в мозг от идей укол.
Я надену пиджак и брюки, повяжу сам петлю на горло
и пойду посещать трактиры, пропивая свой разум гордо.
Не смущают решетки окон, не смущает кровать и стол -
это видимо был мой выбор из больших и огромных зол.
Тихо-тихо раздастся вопль, среди белых как мел покой -
это я продолжаю снова свой бессмысленный жаркий бой.
Я болею давно стихами. Я заложник своей болезни
и не важно, что будет лучше или просто себе полезней.
«Я не стану лечиться вовсе. Уберите свои ладони.
Есть мой разум в своей болезни. Остальное меня хоронит».