Мы возвращаемся с полей.
Какая гадость- поле битвы!
Его придумал брадобрей,
подставив к горлу нож для бритвы.
Мы возвращаемся. Дома
всё также выглядят угрюмо,
и опустели закрома
у наших погребов и трюмов.
И наши матери давно
и безнадежно поседели,
прокисло старое вино,
поля и рощи поредели.
Мы возвращаемся. Но кем
мы стали ? Кем мы раньше были?
В душе завяли насовсем
добра и нежности порывы.
И огрубевшею рукой
погладив сына или дочку,
отправишь совесть на покой
и на судьбе поставишь точку...