Я помню что-то в мемуарном роде
и говорю об этом без стыда:
да, этой жизни не было в природе,
и ложной памятью я болен, господа.
Но не с улыбкою пустой, высокомерной,
бесстыжей, свойственной сынам земель пустых…
Как приглядишься – ангел я, наверно,
обычнейший, конечно, из простых.
Я с брега Жизни вниз плюю угрюмо
и думаю: я неподдельным был:
подделанные мысли я продумал,
подделанных я женщин пролюбил. –
Но жизнь, хоть ложная, в конечном счёте – пища,
и ею полон всякий идиот,
а ангел жизни для себя не ищет,
а если даже ищет – не живёт.