А. Гаврюшкину.
Я слепну от сияния стиха,
От многостишья глохну как от грома...
Кому нужна вся эта чепуха?
Да только мне, и никому другому.
Я жив доселе этой ерундой,
Такой певучей и такой родимой.
Встаю с зарёй травинкой молодой,
Лелею гроздья-ягоды рябиной,
Веду стада к полуденной реке,
Гоню коня есенинскою ранью,
Могу быть песней где-то вдалеке,
И на окошке розовой геранью.
Мне эта чепуха – родная мать,
Любимая, влекущая в объятья,
Которую нетрудно потерять,
Но никогда не буду забывать я.
Стихи – балласт,
Спасательный жилет,
Один листок лаврового веночка,
А иногда – дуэльный пистолет,
Что без труда на всём поставит точку.
Давнее