Я, деревня, живность, двор,
Грязь и холод, сырость, люди,
Что живут там до сих пор,
Лучше им уже не будет.
Если к жизни вкус пропал,
Или кто-нибудь устал,
Чтоб почувствовать, где грань,
Меж плохим или хорошим,
Надевайте-ка калоши,
Иль еще какую дрянь,
Чтоб на себя не быть похожим,
Просыпайтесь в темень, рань,
От зари и до зари,
Грязь месить, и, что есть мочи,
Колесить, мешать, стирать,
Мыть, топить, кормить,
Ложиться и вставать,
И вновь трудиться,
И, годков так, через пять,
Не узнать вас, не узнать.
Где она, былая кожа,
Лишь морщинистая рожа,
Смотрит с зеркала на вас.
Руки - слов нельзя назвать,
Пальцы как один, распухнут,
Вслух захочется вам пукнуть,
Думать будет тяжкий труд.
Есть такие - любят это,
Но, моей душе поэта,
Деревенский весь навоз,
Закупоривает нос.
Если б дача и природа,
Щебет птиц и рядом пруд,
Если живность где-то бродит,
И, в саду поет петух,
Если скатерть самобранка,
И, в саду в тени лежанка,
Мысль, вертящая словами,
Аромат от клумб с цветами.
Все уютно, все бело,
Даже если замело.
Пусть трещат в печи дрова,
Не топлю ее сама.
После ужина купель,
Хоть за тридевять земель,
Съездила туда - сюда,
Отдохнув в селе сполна.