Коль, что-то стоит жизнь моя,
Боюсь своей переоценки,
Вели Господь простить меня,
Убравши от расстрельной стенки.
Прости мне смерть своих надежд,
Возложенных, пусть вопреки моим желаньям,
На плоть мою из порванных одежд,
И остова души с эпохи мирозданья.
Пусть в грудь свинец, пусть я не оправдал,
Всех чаяний о чьём-то личном счастье,
Наверное, себя не придавал,
В угоду, наваждений сьюминутной страсти.
Для многих неприемлем смысл моих причуд,
Открытой книгой быть до той страницы,
Покуда вырвав лист, в сортир не понесут,
Скомкав для зада смысл, и свет её десницей.