По скользким яблокам дождя
катится небо вековое
шагает будто под конвоем
ночь городская без плаща.
Я ей, как Бог, дышал в затылок.
Я наизусть читал стихи.
Я был Софокл, я был Эсхил.
Я был дождем, что было силы.
И яблок жадный аромат
в носу выкидывал коленца.
И город превращался в град,
Колючий град, как будто сердце
уже не яблоко, а виноград,
срываемый руками винодельца.