Нарисуйте мой мир на снегу, сердце в кровь заточив до предела,
Приготовив палитру из самых нетронутых чувств,
Нарисуйте мне мир - нынче слишком душа поредела,
И закат алый пламень сорвал с нецелованных уст.
Так бестрепетно топки жлобов наполняют холстами,
Так беспамятно топчут стихи на могильной плите,
И сквозь дрожь видишь сон, будто все поменялось местами
И чернявую ложь перестали искать в темноте.
А за окнами ночь и зима, и куражится вьюга,
Там за окнами прячется лед из неплаканных слез,
В лабиринте домов души белые ищут друг друга,
Там за окнами ждет средь метели усталый Христос.
Нарисуйте мой крик на снегу - кровь еще не остыла,
Мы седою метелью спадаем с дремучих небес,
Лишь немногих послали вперед из глубокого тыла
Разминировать поле поруганных, ложных чудес.
Лишь немногих вернут за налог в виде срезанных крыльев,
Возвращаюсь ли я, или просто горю на ветру,
Протирая глаза от сухой человеческой пыли,
Как глаза протирает подснежник весной поутру?
Но готовят холсты и в этюдники прячут палитры -
Кто дворец золотой написал, кто - монашеский скит,
А один написал, как стою у окна я не хитро,
И за окнами в уличный омут метель моросит.
Там за окнами тьма и мороз, и со снегом ругается ветер,
Жизнь, конечно, пройдет, лишь на гибель закончится спрос.
Там за окнами ночь мне поет о несбывшемся лете,
И бредет моя бледная тень мимо голых берез.