Тетрадь лежит передо мной,
Перо - тяжелым молотом.
Не пишется, когда больной,
Пустыни лезут в голову.
Оставь. И после приходи,
Собой стыдись быть пойманным
За написанием херни
Безвольной и бесформенной.
Недуг сойдет, вернуться дни;
И в новом страстном голоде
В душе зашелестят они -
Тончайших нитей сполохи.
МЫСЛЬ оденется в слова,
И рифмы отточЕные
Коснутся губ едва-едва,
В людей мир вовлеченные.
ММХII