Форосская церковь. Байдары.
Июль.
Шмели и стрекозы –
навстречу машине!
Вираж. Поворот. Понадёжнее руль
держи на крутом
и лихом серпантине.
А море внизу
то стеною встаёт,
то гладью лежит,
то трепещет, как птаха,
и снова,
влетая в крутой поворот,
колёса визжат,
как девчонки от страха.
И скорость!
И ветер!
И всё нипочём!
И молодость сладкая!
Пылкие речи!
И если к тебе прикасаюсь плечом,
то сразу дышать мне
становится нечем.
О чём я?.. Ах, да!
Куролесил июль!
Вся жизнь впереди!
Ещё вечность до краха?
Шальные шмели наподобие пуль,
влипали в окно ветровое
с размаха.
И глупая гордость
за мир,
за страну,
за то, что влюблён,
люди заняты делом.
Кто мог бы сказать,
что я всё прокляну
за все несвершения
в возрасте зрелом?
Тогда же: Байдары, девчонки,
июль,
шмели и стрекозы…
– Жми, кореш! Достал ты!..
И кореш мой лучший уверенно
руль
вращает,
въезжая
на трассу до Ялты…