То ли снег, то ли дождь,
хлябь небесная рвётся за ворот.
И не скрыться нигде
от пронзительно-мокрых погод.
Замирает Баграм,
этот древний, приземистый город.
В задувальной тиши
исчезает афганский народ.
Я стою на посту,
не надеясь согреть свои кости.
Расслабляться нельзя,
если хочешь дожить до весны.
Духи тоже не спят,
с темнотой "набиваются в гости".
А в часы тишины
снятся нам невесёлые сны.
Приползла темнота,
закрываем проходы тротилом.
Холод, голод и тьма
настроенье изводят вконец.
Неуёмная дрожь,
словно ток пробегает по жилам.
А в калённых стволах
ждёт команду на вылет свинец.
Ветер воет в ночи,
я не верю, что "духам" не спится.
Тело просит тепла,
полноценного детского сна.
А с афганских вершин
вниз съезжает зимы колесница
и за мёрзлым ручьём
одинокая гнётся сосна.
Визг сигнальных ракет
сообщает, что "гости" у входа.
Взвод ругнулся огнём
(за помин догоревшей свечи.)
Ночью в двери скрестись
нехорошая, в общем-то, мода.
Там на минных полях,
на растяжках найдёте "ключи".
И опять тишина,
замираю в углу "цитадели".
Погружаюсь в астрал,
налегая щекой на приклад.
Забываюсь на час
под унылую песню метели,
игнорируя смерть
и родной миномётный набат.
Утром новый обстрел.
Опостылела жизнь до икоты!
Наш зачуханный быт,
выедает мозги и глаза.
Неприступно стоит
взвод испытанной мотопехоты.
А за синей рекой
кто-то молит за нас образа.
Декабрь 2012г.