Серпатка
Пиши стихи,
не пей вина,
и не ходи с ножом ночами.
Ведь за тобой следит Страна,
серпатка, с Марксо-Ильичами.
Шахтёром можешь стать,
врачом,
тебя же, дурака, учила.
Широким заслонив плечом,
чтоб жил ты весело, не хило.
Чего же рожицу скривил?
Опять душе – не слава Богу?
И смотришь,
кто кого убил,
и ловишь с губ чужих тревогу.
Таких, как ты, - на миллион,
а власть – одна,
грозит кому-то,
и кнут ли, пряник – гнёт закон,
и палка что-то перегнута.
Ты только к умным не ходи,
на демонстрациях
заводят,
подставят после, погоди,
ведь много ж дураков находят.
Оратор громок,
лис - хитёр,
а пуль ведь много у солдата,
и он в зажжённый в ночь костёр
стрельнёт легко из автомата.
Рыдает мать, молчит отец,
сквозная рана,
в грудь – навылет,
картину завершит подлец:
он - депутат и деньги «пилит».
Москва стоит, а Кремль – могуч,
а на могилку
лёг букетик,
а звёзды освещает луч,
а иногда он в сердце метит.
21 декабря 2012 г.
С-Петербург