Я вас удивлю чуток,
Я вам напишу о солнце.
О том как смешной листок
Спешил к моему оконцу.
Согреться бы, но снежок
Укрыл его виновато.
Ну чтож, засыпай, сынок,
Под пледом пушистой ваты.
Влюбилась? Ну да, чуть-чуть,
Но это совсем неважно.
Я просто могу уснуть,
Мне ночью совсем не страшно.
Я просто могу писать
О чем безумно милом,
Что б вновь не пришлось страдать
Над умершем рядом миром.
И света конец прошел,
И скоро уж новый праздник.
Укрытые в белый шелк,
Снежинки задорно дразнят.
Мне ветер закрыл глаза,
Румянец рисует красным.
От ветра бежит слеза.
Не плачу я понапрасну.
Давайте критиковать,
В стихах не хватает строчек?
Не хочется приписать
Загадочных пару точек.
И ритм пропал и всё
Что может назваться рифмой,
Но стих так легко несет
На встречу с прекрасным мифом.
Смотрите! Чудесный мир?
Вы видите? Что молчите?
Для вас приготовлен пир.
Вы что на меня кричите?
Не плачу? Да вы же, ведь,
Ругались минутой раньше:
«Как можно о смерти петь»
Загадочней всё и страньше.
Я лучше, когда вот так:
«От боли сжимало горло,
Вокруг только серый мрак,
От страха дыханье сперло.»
Прощайте, ускорю бег.
От их убежав ошибок,
Я буду писать про снег
И радость чужих улыбок.