Становится безумно грустно мне,
Когда я вижу, что с поэзией случилось
Я не пишу, я не поэт
Однако я - ценитель, так судьба распорядилась.
Не складные, не ладные стихи,
Что рифмою (или отсутствием ее)пугают
Нет символистов, акмеистов нет
И будущее жанров в перспективе увядает.
И что останется от нас?
Ес Соя или Вера Полозкова?
Не уж то стоит их поставить в ряд
Цветаевой, Есенина или Чулкова?
Нет! Слушать их насилие одно,
И только ради шутки дураки
Их творчество пусть дальше почитают.
Я лучше Блока незаметно в тишине
Слезами орошая книгу прочитаю.
И вместе с тем запутаются-сплетутся в узел души
Увянут в пламени костра.
А классика зажжет мое сознание навечно
И вечно буду жить и я!