Шестое письмо в Ачинск

Лен, я устала. Честно. Аэропорты, страны… Мне на земле не тесно, просто немножко странно. Штаты, Европа, люди… Разные – и похожи…  Мы никого не любим, даже себя. Но всё же… Всё же я еду в Ачинск – в снах с четверга на среду, сны ничего не значат, но всё равно я еду, перекладные дохнут, волки, мороз за сорок… выживу, нет ли – бохсним, ну его, этот морок, утром проснусь как будто ночь протрепалась  с Ленкой:  глазки косые – буддой, строчки пустые – лентой... знаешь,  конца не будет, свет – эхо вечных зарев. Ряд однотипных будней сходится по Чезаро…