Если утром услышать все будильники города,
то это непременно будет победный марш,
и разъярённые клаксоны опять разольют
по рекам городских улиц стоны раненых слонов.
На тонком уровне видно, как слоны,
ведомые худощавыми индийцами,
возвращаются с войны, уставшие, грязные, истерзанные,
они уже видят прохладные реки на той стороне проспекта,
ласковые зелёные джунгли за мрачным лабиринтом многоэтажек,
спелые, сочные плоды и листья, разбросанные по асфальту,
но…
Каждый боевой слон знает, что раз в тысячу лет
возле него, заблудившегося, проплывает гигантский кит,
останавливается на миг и открывает глаза цвета глубины,
едва подпускающей Солнце.