Пишу свои лубки, не мучаясь нисколько,
Что больше не живет любовь в моих стихах,
В страданиях любви, поверьте, мало толка,
И чем моя строка пейзажная плоха?
В ней царствует весна, горит багрянцем осень,
И кружится метель, когда приходит срок,
Читая мой лубок, сомнения отбросьте:
Там тоже о любви, но только между строк.
Живет моя любовь на острове зеленом,
И прячутся в кустах сирени соловьи,
Осеннею порой седеющие клены
Нашептывают мне мелодию любви…