Жизнь нелепа. Стесняешься сам себя.
Зеркало врёт. Не столь уж глаза красивы.
Руки. Что руки? - касание жжёт крапивой,
тонкой иглой по нервам, и всё – любя:
нас любит бог… на небе... такой крылатый,
он наблюдает тысячами очей,
как человечек идёт по земле – ничей,
как он затих, на колесе распятый.
Станет светло. Станет совсем светло.
Мир распахнётся вширь и отступит время,
и осенит скорбящих крылами теми,
шёпотом скажет: «Видите, всё прошло»,-
странный старик… Знать бы, зачем геройство?
Тела и мыслей так неудобна клеть.
Смотрим наверх: долго ещё терпеть?
Школа любви есть воспитание свойства
не отрывая себя от земных корней,
в небо врасти, собой обнимая воздух,
будто цветок, что для полёта создан.
Ты не поймёшь… сейчас… только во сне.