Жил-был в кармане Бога дождик,
Любил писать стихи.
И по земле бродил потёртый зонтик
Между людей глухих.
Однажды скучно стало
Весёлому дождю в кармане,
Он выпрыгнул сначала,
И вот, как будто бы в романе,
Пошёл искать друзей, подругу,
По Космосу чудесному гулять,
Мечтал он станцевать с вьюгой,
И с радугою семицветной посиять,
С Ангелами подружиться,
И с Солнышком поговорить,
В Луну-красавицу влюбиться,
И облачко обворожить.
Вот годы шли, усталый,
Лил дождик наш по мостовой,
Озлобившийся зонтик старый
Летел по ветру сине-голубой.
Но ветру надоело -
Он бег трусцой остановил,
И дождик наш несмело
Свой взор на землю обратил.
Там зонт застрял в листве:
Он грязен был и в жутком настроенье,
И дождь сильней полил -
Стал для кого-то зонт спасеньем.
Теперь стал нежным «грибным» дождь:
Подобно замечательным поэтам,
Он дарит всем тепло души, не дрожь,
Его зонты ждут, дети весной-летом.
Падме.
19.11.12, 23.12.12.