...Останутся несколько тряпок,
Не выброшенных давно...
И странный, смешной непорядок
На полочках рядом с окном...
Останутся выцветший китель
И пуговиц жухлая медь...
Останется хладной обитель,
Которую хаять не сметь.
Останутся нежные дети
И трепет отцовский за них,
И, может быть, - это есть главным на свете,
Главнее, чем утренний стих...
Останется строк беспорядок,
Набросанный впопыхах...
И несколько рифм, как награды,
На желтых стандартных листах...
Останется тень от калины,
Изломанной злом под окном...
И мыслей счастливых камины,
Согревших мечтами и сном...
Останется вечностью светлой
Любимой святое плечо...
...А что в самом деле оставим на свете,
Мы сами не знаем ещё...