Я не знаю,
откуда всё это -
вместо клёнов -
берёзки в снегу.
То ли ветром-гулёной напето,
разлохматившим март на бегу.
корчит льды предвесеннею болью,
и луна -
вмиг огромней в сто раз
от любимых расширенных глаз,
"потому что я с севера что ли".
Никому не отдам.
Ночь - моя!
Губы для поцелуя в огне
шепчут, тихо дрожа и горя
"Шаганэ ты моя, Шаганэ".
Улететь бы в заветную
темень
и вернуться,
как звонкий рассвет.
Прочь печаль и уныние тени,
"пересуду счастливому нет".
И опять только воздух
весенний
я дыханием встречным стужу.
Со мной бродит
печальный Есенин,
или я с ним,
счастливый,
брожу...
Март, 67 г.