Принадоело быть мне человеком
с израненной душой-калекой -
желанного, несбывшегося ждать,
вперёд ушедших догонять,
стихи никчемные писать.
Хочу я быть котом домашним:
ленивым и мышам не страшным
(поел, попил, в клубок и - спать.
Проснулся - ушко почесать,
и снова спать).
Хочу я быть ленивой шавкой,
и у хозяйки в мягких ляжках
с бантом на шее в модных бляшках
лежать живою тёплой шапкой.
В лентяя рад я превратиться,
но вдруг рука к перу стремится,
чтоб эту глупость записать.
Мысль как куница:
Опять ход мыслей догонять!
Куницу эту я догнал,
никчемный стих вновь написал.
Таких как я, поэтов много.
Бумагу мажем зря пером,
но видно так угодно Богу
и смотрит Он на нас с добром.