Мои друзья меня порою упрекают,
Кто досконально, с моим творчеством знаком,
Мои стихи, такие мрачные бывают,
Что, прочитав их, не опомниться потом,
Я вынужден им разъяснять свои секреты,
Чтобы себя хоть как-то обелить,
Не оставляя на потом свои ответы,
Что б ничего, в своих ответах не забыть.
Себя, считая откровенным реалистом,
Я вижу жизнь в жестокой наготе,
Не будучи по жизни пацифистом,
Я знаю, очень много о войне,
Нырять приходится, порой в чужую душу,
И на себя, ее как куртку примерять,
Чужие мысли, как большую ношу,
Чтобы другого человека мне понять.
Да, сердце лишь слегка окаменело,
И мало в нем душевной теплоты,
И я пишу о том, что наболело,
Но, нет во мне ужасной пустоты,
Я жизнь люблю, смеяться я умею,
Мечтать умею, или просто ждать,
О прожитом, совсем я не жалею,
Надежду я умею не терять….