Это прожитое во мне
Рвется черной гуашью наружу
Так, как берег стремится навстречу волне,
Понимая, что он не нужен:
Без него она
Станет частью чего-то вечного,
А не просто взволнована,
Вспенена под ноги встречного,
Чтобы стать пережитком в его глазах,
Растворителем для гуаши.
Забирая свое назад...
Размывая, что было нашим...
Словно не было ничего.