И вновь перо, вложилось в его руку,
Блеснула капля падавших чернил…
И слыша голос, изнутри, он просто так со скуки,
Очередную свою рукопись творил…
Часы неслись вперёд, как жалкие минуты,
Перо взвивалось ввысь, маня куда-то, вдаль.
Ну а внутри, всё ёжилось, как будто,
Остались только грусть, восторг, тревога и печаль…
И наполнялись белые страницы
Фантазиями, ,былью, холодом, теплом.
И оживало слово, и срывалось словно птица,
Касаясь литератора крылом.
И на глазах у многих появлялись слёзы,
А временами прорывался беззаботный детский смех.
В мгновенья эти, ни секундой раньше, ни секундой позже,
На лицах собирал он плату за успех…
И это стоило всего,- усталости, бессонной ночи, слабых нервов,
Трёх пачек выкуренных крепких сигарет,
Через себя пропущенных видений,
Ведь такова цена, порою, за писательский билет…