Помню папиных рук тепло,
Помню запах его папирос,
Как всегда был мудрый ответ
На мой самый глупый вопрос.
Помню, как я вырастал,
Как была подростковая злость,
Как мальчишкой о воле мечтал,
Чтоб не держаться за папину трость.
И казалось, что всё на века,
Что успею «Прости» я сказать…
Но такая уж штука, судьба,
Нам ее не ведомо знать....
И не стало его. Не стало части меня.
И нельзя не обнять, не сказать.
Не велика ль для познанья цена,
Что нельзя «на потом» оставлять…….