"Друг мой,друг мой,
я очень и очень болен"
Мне тридцать,а кажется сто...
Ах если бы в моей воле,
чтобы судьбы колесо
на колею на другую,
на тот неоктябрьский октябрь...
Не стал бы напропалую,
сгорать под житейскую хмарь.
Сберёг б с Анатолием братство
и Кусиков был б под рукой...
Стихи ведь такое богатство-
с ними по мИру с сумой...
Ещё поговаривал Гёте,
что строчки не дарят цехинов...
Но поздние эти заботы,
жизнь пролетела мимо...
Пост председателя? В ВолИсполком?
Не соблазняет меня.
В думах о Родине,как ни о ком,
строчкой весенней звеня.
Пел всей душой моей праведно-грешной,
всею славянскою удалью.
Душу я выплеснул в грустные песни,
без расчёта-без удержу.
Известность моя хулиганская,
"от Москвы по Парижскую рвань"
словно выстрел во тьме из нагана
и нецензурная брань...
"Друг мой,друг мой,
я очень и очень болен"
Мне тридцать,а кажется сто...
Закралась сердечная боязнь-
смерть рядом играет в лото...
Побудьте,побудьте со мною...
Володя,ты ж мой ученик!
В Че Ка ты одною ногою,
но сердцем ко мне ты приник...
Не слышит... Совсем без вниманья,
и Клюев ко мне не спешит...
О сколько,сколько страданья
в Англетерской глуши!
Знать больше уже я не нужен...
Ничто и никто я для вас...
Сегодня последний мой ужин,
сегодня последний мой час...