В храме хромых не любят.
У них карманы пусты.
И тонки свечи.
Словно руки.
Ночное небо зажигает огни,
Я пью не от несчастной любви,
Скорее от скуки.
Поезда брюхом царапают землю,
На дорогу назад им не хватает сил.
Корабли из портов идут об руку с ветром.
И назад их не пустит тягучий ил.
Дети земли,
Пинают живот ее
Не изнутри, а снаружи.
За несколько тысяч лет
Пуповину не оторвать
Мать детей всегда защитит от стужи,
В ответ они продолжат ее убивать.