Солнечный день. Она стоит у окна.
Во дворе играют ребятишки.
У девочек свои игры, у мальчиков свои.
Мальчики играют в войнушку.
Пыльные, чумазые они, разделившись на два отряда, занимают позиции на противоположных концах детской площадки.
Дети офицеров…
Сквозь приоткрытую форточку слышится треск очередей их игрушечных автоматов. Раздаются возбужденные голоса.
-Васька ты убит!
-Врешь, я только ранен!
Постепенно согласно правилам игры, одна из сторон берет верх.
В проигравшей команде остается только один мальчуган. Её сын.
Он занял неплохую позицию за бревенчатым домиком, стилизованным под избушку на курьих ножках.
-Сашка сдавайся! - кричат его противники.
-Морская пехота не сдается и не отступает! - кричит в ответ Сашка...
***
Губы, тонкая линия. Лицо как маска.
Пятнадцать минут назад приходил комполка.
"…Напоролись на засаду – говорил он бесцветным голосом - когда заработали пулеметы боевиков, Ваш муж приказал бойцам отходить, а сам остался прикрывать огнем.
Он погиб одним из первых. Скольким спас жизнь? Многим…»